.

on the move

I am

floating somewhere between 

day and night with boxes still 

unpacked and no progression

... 

here 

where chaos clutters, 

time grafts a waking 

dream. milieu of all 

milieus like bud lines 

in a tangled branch. 

time is out of joint

but the task is clear; 

find meaning in this 

misalignment. 

strangely 

he is the thread 

that anchors me to what 

I still hold dear; distance 

sailing, flying, making light 

of living through a desert 

storm

and

those were special days, 

riding words that fanned 

out into cosmic spheres

empowered by a centrifugal 

force that triumphed over 

gravity and effervescent 

screens.

so 

this is where mere 

chance and circumstance 

succeed by loops and knots, 

by speeds and movements, 

gestures, packs of multiplicities 

stringing into moments I must 

claim as mine. but still the same 

old question; 

what comes next?

"Kerouac's dream, and Virginia Woolf's, 

was for the writing to be like the line of 

a Chinese poem-drawing. She says that

it is necessary to "saturate every atom" 

and to do that it is necessary to eliminate, 

to eliminate all that is resemblance and 

analogy, but also 'to put everything into 

it' : eliminate everything that exceeds 

the moment, but put in everything that 

it includes - and the moment is not the 

instantaneous, it is the haecceity into 

which one slips and that slips into 

other haecceities by transparency. 

To be present at the dawn of the 

world."

(Deleuze and Guattari, 1988)